TALLER DE POESÍA

cuando todo está destruido la única posibilidad es poética Miguel O. Menassa es el autor de este importante enunciado...

LES PASO UNA IMPORTANTE NOTICIA PARA PODER DEARSARROLLARLA Y REFLEXION...
pOR FAVOR NO TRATEN DE EXPLICAR CON LAS FRASES HUECAS DE LOS MC.

a quién se le debe?, por qué? ... si todos deben...? Miren quene noticia de hoy
La Comisión Europea lanzará mañana un aviso a España y a Eslovenia por "graves riesgos"de desequilibrios económicos excesivos que podrían afectar a la estabilidad de la eurozona y exigirá a ambos países que adopten medidas correctivas en los planes de estabilidad y reformas que deben entregar a Bruselas antes de que acabe el mes, según han explicado fuentes europeas.
Si el Ejecutivo comunitario considera insuficientes los planes de reformas de España y Eslovenia, se planteará adoptar sanciones a finales de mayo, de acuerdo con las fuentes consultadas. El procedimiento por desequilibrios excesivos prevé multas de hasta el 0,1% del PIB (1.000 millones de euros en el caso de España) para los países que no sigan las recomendaciones de política económica de la UE.
En el informe preliminar publicado el pasado mes de noviembre, España superaba los umbrales máximos en 6 de los 11 indicadores que utiliza Bruselas para detectar riesgos económicos. Sólo Irlanda, Portugal y Chipre, todos países rescatados, presentan tantos indicadores de riesgo como España, mientras que Grecia supera los umbrales en 5 casos.
Lo que más preocupa al Ejecutivo comunitario de España es el continuo incremento del paro, cuya tasa media en los últimos tres años está ya en el 19,9% (frente al umbral del 10% considerado saludable). El resto de indicadores en los que España supera el umbral de riesgo son la pérdida de cuota de mercado exportador (-7,6% frente al -6%); la deuda privada (218% del PIB, frente a un límite de 160%), la deuda pública (69% frente al 60%) y la posición neta de inversión internacional (-91,7% del PIB, frente al límite del 35%).
El único desequilibrio que ha experimentado una gran mejora en el último año es el de déficit por cuenta corriente, debido a la recuperación de las exportaciones y a la caída de la demanda interna. Pasa del -6,5% al -4,3% de media en los últimos tres años (cerca del umbral de -4% que se considera de riesgo) y se corregirá en los próximos años, según la Comisión.
Además de España y Eslovenia, la Comisión publicará mañana un examen en profundidad de los desequilibrios en otros 11 Estados miembros: Bélgica, Bulgaria, Dinamarca, Francia, Italia, Hungría, Malta, Holanda, Finlandia, Suecia y Reino Unido.

DÁMASO ALONSO GENERACIÓN DEL 27 IMPRESIONANTE POETA PARA NUESTRO TALLER DE POESÍA



Puedes encontrar en nuestra Biblioteca Virtual estos textos y más

taller miércoles 19 de Marzo de 2013

tareas realizadas en el Taller
Poemas de la coordinación

Otro poeta de la GENERACIÓN DEL 27 que no recuerdan los antologistas por no haberse exiliado o muerto cruelmente?

DÁMASO ALONSO

Mujer con alcuza


¿Adónde va esa mujer,
arrastrándose por la acera,
ahora que ya es casi de noche,
con la alcuza en la mano?
Acercaos: no nos ve.
Yo no sé qué es más gris
si el acero frío de sus ojos,
si el gris desvaído de ese chal
con el que se envuelve el cuello y la cabeza
o si el paisaje desolado de su alma.
Va despacio, arrastrando los pies
desgastando suela, desgastando losa,
pero llevada
por un terror
oscuro,
por una voluntad de esquivar algo horrible.
Sí, estamos equivocados.
Esta mujer no avanza por la acera
de esta ciudad,
esta mujer va por un campo yerto,
entre zanjas abiertas, zanjas antiguas, zanjas recientes
y tristes caballones,
de humana dimensión, de tierra removida
de tierra
que ya no cabe en el hoyo de donde se sacó,
entre abismales pozos sombríos,
y turbias simas súbitas
llenas de barro y agua fangosa y sudarios harapientos del color de la desesperanza.
Oh sí, la conozco.
Esta mujer yo la conozco: ha venido en un tren
en un tren muy largo
ha viajado durante muchos días y durante muchas noches:
unas veces nevaba y hacía mucho frío,
otras veces lucía el sol y remejía el viento
arbustos juveniles
en los campos en donde incesantemente estallan extrañas flores encendidas.
Y ella ha viajado y ha viajado,
mareada por el ruido de la conversación,
por el traqueteo de las ruedas
y por el humo, por el olor a nicotina rancia.
¡Oh!:
noches y días,
días y noches,
noches y días,
días y noches,
y muchos, muchos días,
y muchas, muchas noches.
Pero el horrible tren ha ido parando
en tantas estaciones diferentes,
que ella no sabe con exactitud ni cómo se llamaban,
ni los sitios,
ni las épocas.
Ella recuerda sólo
que en todas hacía frío,
que en todas estaba oscuro,
y que al partir, al arrancar el tren
ha comprendido siempre
cuán bestial es el topetazo de la injusticia absoluta,
ha sentido siempre
una tristeza que era como un ciempiés monstruoso que le colgara de la mejilla,
como si con el arrancar del tren le arrancaran el alma,
como si con el arrancar del tren le arrancaran innumerables margaritas, blancas cual su alegría infantil en la fiesta del pueblo
como si le arrancaran los días azules, el gozo de amar a Dios y esa voluntad de minutos en sucesión que llamamos vivir.
Pero las lúgubres estaciones se alejaban,
y ella se asomaba frenética a las ventanillas,
gritando y retorciéndose,
sólo
para ver alejarse en la infinita llanura
eso, una solitaria estación
un lugar
señalado en las tres dimensiones del gran espacio cósmico
por una cruz
bajo las estrellas,
y por fin se ha dormido,
sí, ha dormitado en la sombra,
arrullada por un fondo de lejanas conversaciones
por gritos ahogados y empañadas risas,
como de gentes que hablaran a través de mantas bien espesas,
sólo rasgadas de improviso
por lloros de niños que se despiertan mojados a la media noche,
o por cortantes chillidos de mozas a las que en los túneles les pellizcan las nalgas,
... aún mareada por el humo del tabaco.
Y ha viajado noches y días,
sí, muchos días
y muchas noches.
Siempre parando en estaciones diferentes,
siempre con un ansia turbia, de bajar ella también, de quedarse ella también,
ay,
para siempre partir de nuevo con el alma desgarrada
para siempre dormitar de nuevo en trayectos inacabables.
... No ha sabido cómo.
Su sueño era cada vez más profundo,
iban cesando,
casi habían cesado por fin los ruidos a su alrededor:
sólo alguna vez una risa como un puñal que brilla un instante en las sombras,
algún chillido como un limón agrio que pone amarilla un momento la noche.
Y luego nada.
Sólo la velocidad,
sólo el traqueteo de maderas y hierro
del tren,
sólo el ruido del tren.
Y esta mujer se ha despertado en la noche,
y estaba sola,
y ha mirado a su alrededor,
y estaba sola
y ha comenzado a correr por los pasillos del tren,
de un vagón a otro,
y estaba sola,
y ha buscado al revisor, a los mozos del tren,
a algún empleado,
a algún mendigo que viajara oculto bajo un asiento,
y estaba sola
y ha gritado en la oscuridad,
y estaba sola,
y ha preguntado en la oscuridad,
y estaba sola,
y ha preguntado
quién conducía,
quien movía aquel horrible tren.
Y no le ha contestado nadie,
porque estaba sola,
porque estaba sola.
Y ha seguido días y días,
loca, frenética,
en el enorme tren vacío,
donde no va nadie,
que no conduce nadie.
... Y ésa es la terrible,
la estúpida fuerza sin pupilas,
que aún hace que esa mujer
avance y avance por la acera,
desgastando la suela de sus viejos zapatones,
desgastando las losas,
entre zanjas abiertas a un lado y otro,
entre caballones de tierra,
de dos metros de longitud,
con ese tamaño preciso
de nuestra ternura de cuerpos humanos.
Ah, por eso esa mujer avanza (en la mano, como el atributo de una semidiosa, su alcuza),
abriendo con amor el aire, abriéndolo con delicadeza exquisita,
como si caminara surcando un mar de cruces, o un bosque de cruces, o una nebulosa de cruces,
de cercanas cruces,
de cruces lejanas.
Ella,
en este crepúsculo que cada vez se ensombrece más
se inclina
va curvada como un signo de interrogación
con la espina dorsal arqueada
sobre el suelo.
¿Es que se asoma por el marco de su propio cuerpo de madera
como si se asomara por la ventanilla
de un tren,
al ver alejarse la estación anónima
en que se debía haber quedado?
¿Es que le pesan, es que le cuelgan del cerebro
sus recuerdos de tierra en putrefacción,
y se le tensan tirantes cables invisibles
desde sus tumbas diseminadas?
¿O es que como esos almendros
que en el verano estuvieron cargados de demasiada fruta
conserva aún en el invierno el tierno vicio
guarda aún el dulce álabe
de la cargazón y de la compañía,
en sus; tristes ramas desnudas, donde ya ni se posan los pájaros?
  
Poema dedicado a Leopoldo Panero


(Elegía a Federico García Lorca)
I
Dime, ¿te encuentras bien junto a esas flores?
Has muerto, y tu silencio nos rodea:
un enorme silencio (ayer, palabras
mágicas, invasoras profecías).
Hoy tu callar, redondo, nos envuelve
como un agua nocturna, ya sin aves,
como forma sin forma, como un vaho,
un desasido vaho en luz difusa.
¿Qué fue de tu árbol ágil, todo viento?
¿Qué fue de ti, gallarda cresta viva?

Tu tierno ardor, que coronaba el éxtasis,
¿cristalizó en quietud? ¿Cómo cesaron
de expresar la belleza más intacta
tus manos, cazadoras de tesoros,
tus dos manos en búsqueda frenética?
Ese tu claro sueño desvelado,
profunda cabellera de la noche,
¿por qué espacios se irradia transparentes
o en qué turbio torpor de nebulosa
se congeló? Y aquella norma oscura
que encadenaba en música palabras,
¿qué números impone a las estrellas,
qué ley al Sol, qué signos a lo extenso?
Un enorme silencio nos circunda:
un mundo en omisión, un gran sudario.
¿Has muerto, di? ¿Te sueño yo, en la muerte?
El agua del espejo, más helada,
nos dice la verdad: somos los muertos.
Somos nosotros los perdidos, vamos,
muertos de ti, con luto de tu sombra,
a tientas de tu rastro, dando voces
a una ausencia, preguntas a un olvido.
Vacías estructuras funerales,
oh, cuán inexorablemente, cierran
un horizonte rojo. Nuestra angustia
quiere tu densa voz y tu sonrisa:
vacío, soledad, silencio, sombra.
A una oquedad sin puerta preguntamos,
a un alcázar de pausas, siempre mudo.
Ay hombre de mi sangre. Ay sal de España.
Aceite del olivo era tu verso
y harina y acemite de los panes
y un denso mosto de fervientes cubas
y del espino albar y la amapola
la flor, y del tomillo y la retama.
De mar a mar ya zumban tus cantares.
Pero el verso mejor se fue contigo
a una España del Oro, cuyas torres,
doradas por la gloria, se proyectan,
cúmulos en el día de un verano,
sin ansias, sin ayer: quieto futuro.
Un misterio de luz cela un recóndito
centro de eterna patria incontingente.
Te nos has vuelto a la matriz sombría,
de su más virgen vena soterraña
manabas, y, alumbrado, fuiste forma:
signo de un día, eternidad profunda.
Y ese más bello canto que contigo
a la entraña se fue de la armonía
donde en amor se buscan las estrellas,
será pauta de músicas veladas,
reverterá sobre los campos nuestros
al ritmo de la nueva sembradura,
flameará en poetas solitarios,
atónitos, de pronto, a alto sentido,
y cantará en la sal de nuestros mares,
eterno en ti, sobre mi España eterna.
II
Los muertos más profundos
aire en el aire, van.
JORGE GUILLÉN
Dinos, ¿te encuentras bien junto a esas flores?
Te miro en un paisaje al claroscuro,
por lentas avenidas solitarias,
en las que Dios con alas invisibles
roza apenas las copas de los árboles.
¿Adónde va, poeta, ese camino?

Hacia la noche lentamente avanzas.
Voy en tu alcance. En vano intento asirte:
viento no más entre mis brazos, sombra.
Te llamo, y un momento te detienes
como si recordaras de un espanto,
y vuelves, noche en noche, tu figura.
¿Me miras? No me ves. Son otras formas
las que en la hondura flotan del aljibe
vago de tus pupilas dilatadas.
Y esa rosa que llevas en la mano
es la rosa del mundo de los muertos.
¡Mírame! ¿No me ves? Yo soy tu amigo.
Ahora digo tu nombre. ¿No me escuchas?
¡Óyeme, aguarda!: yo también querría
irme de aquí, contigo siempre, siempre.
... Y te alejas, te alejas deshilándole
en hebrillas de niebla que se funden
por el azul sin luna de la noche.
¿Adónde va, poeta, ese camino?
¿Qué nostalgia te impulsa, qué agonía?
Cruzan navíos las oscuras aguas,
caballos al galope por las trochas,
cometas el espacio, ayes el aire,
¿adónde van? ¿Adónde vas, poeta?
Es la hora en que bullen las ciudades
de la ansiedad. Estúpidos cortejos
entre una palabrera algarabía
ventean avizor la prima noche,
como canes hambrientos, y se lanzan
en busca de placer. Monstruosos labios,
Molocs de piedra artificial, devoran
la frenética hilera interminable,
ávida de soñar (¡Cuán pobres sueños!)
Amarillos tranvías taciturnos
desflecan a intervalos la marea
en creciente del odio, entre las horas
estériles de no saber amar,
de no entender la luz.
(¡La luz, la hierba, el árbol,
el pájaro, la flor, el verso, el agua!)
Las gárrulas esfinges vocingleras
Los gárrulos altavoces y periódicos
proponen consignadas profecías
a torvos corazones harapientos. Y al conjuro,
en ojos mortecinos centellea
una ilusión aún. Ávidas manos
manos estériles
se aterran a jirones de la vida.
El prostíbulo brota en carcajadas
y arde en alcohol el árbol de la muerte.
¿Adónde va, poeta, ese camino?
Dios alienta en el aura de la noche,
y tú eres ya vilano de ese aliento.
Los rumbos de los muertos, en la noche,
¿adónde van? ¿Adónde, tu camino?
Un infinito anhelo, una tristeza
irreparable, una querencia oscura, turbia,
te arrastra, ¿hacia qué sierras o qué mares?
Bajo un tamiz de lunas en espectro,
se repelan pinadas a las cumbres,
en una fuga pánica; en lo hondo,
macizas sombras atenazan llanto:
agua, triste de noche. La llanura
es un lago de sombra y vaticinio.
¡Efluvios inmortales de un portento,
pausas de expectación, hálito alerta
de intactos seres surgen de la nada!
Los muertos, en la noche tienen rumbos.
Tristísima nostalgia hacia la carne.
¡Ser, ser, ansia de ser! Angustia, asfixia,
evocación, sin luces, de una ausencia,
arcos de puente, hacia la vida rotos,
¡oh rosas sumergidas, oh los lirios!
El desvaído mundo de los muertos
-¡ser!- quiere ser, y es sólo una memoria.
¿Dónde te lleva tu memoria ausente?
¿Siente quizá tu nada el alto soplo,
las agrias cresterías intangibles
de la sierra de plata, que recoge
de aquella vega (donde aún galopan
sombras de caballeros en algara)
el aroma y la luz dormida? ¿Acaso
te lleva el viento sobre los remates
de tu ciudad, que pueblan maravillas?
Tal vez sube la flor de la ribera
como un vaho hacia ti, y oyes las voces
y las quietas esquilas del ganado
y el cantar de las fuentes; ves tu casa,
la casa de tus sueños cuando niño.
Por la dulce ventana luminosa,
la rutinaria escena de otros días:
ya ponen tus hermanas los manteles;
la menor ahora canta, ahora se queda
pensativa, ahora ríe... (¿Un amor nuevo?)
¡Llegar! ¡Volver!
Pero en la brisa pasas,
y el imposible beso se deshace
en vedijas de aroma entre la noche.
Las horas lentas caen sobre tu olvido.
Y en el estanque, junto a los cipreses,
ni un pliegue, ni una luz.
¡Oh vida! ¡Oh vida!
III
Morir es aspirar una flor nueva,
un aroma que es sueño y nos invade
como un agua densísima. La Nada
acoge dulcemente a los vencidos.
Oh la Nada absoluta.
Los mortales temblamos a sus luces.
En esas claras horas del insomnio
he mirado sus ojos frente a frente:
es un amor, es un furor de hielo,
es una tromba quieta, sobre un mundo
sin extensión, sin forma, sin rumores.
Una idea de viento huracanado,
como el soplo de un dios posible, surge
del inminente hueco impenetrable.
¡Qué negras cabelleras derramadas,
qué ángulos estériles, qué augurios,
qué entrecortadas nieves, qué siseos!
Tristes aves sin sombra huyen perdidas
por cielos sin espacio. Desasidos
sueños sin soñador dejan estelas
inexistentes. Van con rotas jarcias
fantásticos navíos, a deshora,
cruzando un mar sin tiempo, proejando
hacia puertos sin nombre. Y en el fondo
del espectral laboratorio gélido,
en el alto alambique, borbotean
tiempo y eternidad.
Oh, no: la Nada
acoge dulcemente a los vencidos.
Tiene amores de madre, y es la madre
adonde vuelve todo lo que vive.
Este gran frenesí siempre en futuro,
este anhelo insaciable de mañana,
por hondos tajos, por ignotas hoces
de sombra y luz, de espanto y de prodigio,
esta angustia de ser que es nuestra vida,
un día rompe el dique y se desborda
sobre el remanso oscuro del reposo
en el lago sin tiempo y sin ribera.
¡Pausas, fragor, susurros! Y la Nada
acoge dulcemente a los vencidos.
Oh qué felicidad, cerrar los párpados
y entregarse a ese beso, el más hermoso
beso de nuestra vida. Oh noche quieta,
mudo testigo de la gran dulzura
en que se adensan nuestros claros días.
Oh gran sosiego, puerta negra al fondo,
cuando miran las pálidas estrellas
benignamente al que cruzó la linde.
Oh muerte, amada de este fiel amante
que es el que vive y en tu busca avanza
para saciarse en ti. Oh muerte, dulce,
leal enamorada y sin engaño:
recibe en tu reposo a nuestro amigo.
Siempre te amó, puesto que amó la vida.
¡Corónale de flores funerales,
mientras aquí esparcimos violetas
y lágrimas sobre una piedra muda!
A ti buscaba aquel sentido ignoto
de sus juegos de niño; a ti, los sueños
turbios de su terrible adolescencia.
Vio el mar, los bosques, las montañas súbitas
Sobre lentas llanuras dilatadas;
vio en los cielos las luces temblorosas
de las profundas noches de verano,
y le subía al alma una marea
de deseos oscuros: no sabía
que tú con mudas voces le llamabas.
Y conoció el amor. Vencidos cuerpos
se desplomaban sobre la delicia.
¿Lo fugaz conquistó lo permanente?
Allá abajo, en la veta más profunda
espiaba tu faz inescrutable.
¡Tú, muerte, tú, el amor; tú, en el amigo;
tú, la melancolía, los presagios,
los tímidos avances temblorosos;
tú, los rojos carbones y las llamas;
tú, el espasmo dulcísimo, tú oculta
amante, único amor, eterna amante!
Amó. Gritaba: "¡Vida! ¡Más, más vida!"
¡Amor, amor, principio de la muerte!
¡Terrible diosa de ojos dulces, sácialo!
Ya es sólo para ti: ya siempre tuyo.
Siempre. Ya es inmortal, ya es dios, ya es nada

y UN SURREALISTA POCO LEÍDO

LOUIS ARAGÓN

LICANTROPÍA CONTEMPORÁNEA

 

El grado más alto de la tristeza tanto puede ser

un general ciego mendigando a través de las islas

como hacia las 3 de la mañana la avenida de la Ópera

No hay límites para la melancolía humana

Se cuenta siempre con una piedra para colocar sobre la pirámide de las lágrimas

Estáis seguros de padecer tanto como una mujer estrangulada

en el momento en que ella sabe que todo ha terminado y desea acabar

Estáis seguros de que no valdría más

ser estrangulado si uno piensa en los cuchillos de las horas que se acercan

Desde hace tiempo vivo mi último minuto

La arena que mastico es la de una agonía invisible y perpetua

Las llamas que hago recortar de tiempo en tiempo por el peluquero

son las únicas en delatar el negro infierno interior que me habita

Como cuerpos privados de sepultura

los hombres se pasean por el jardín de mi mirada

Soñadores inexplicables

o soy el único a quien golpea una mano desecada

en este desierto poblado entre estas flores áridas

Amo y soy amado Nada nos separa

Por qué entonces estar triste en el corazón espléndido del amor

El mundo sacude su estúpida cabeza Sabelotodo

Amo aunque la vida sea mortalmente intolerable

Amo aunque luego me vea obligado a aullar

Detrás de mí arrastro el manto fantasmal de las intenciones ocultas

Una cadena de perfeccionamientos del dolor moral

suena a mis pies espantosamente desdichados

Amo y nos amamos pero en medio de un naufragio

pero en la punta de un puñal y no puedo

no puedo soportar el mal que esto ha de hacerte

Tus ojos tus ojos amor mío desorbitados por todo lo que sea placer

Que me arranquen el corazón con tenazas

que terminen con mi cabeza que se despega

Bebo una leche como tinta y la hora del mediodía

se parece al carbón de los pantanos

donde se marchita el Sphagnum al que tomo por mi imagen en los espejos

Yo amo Yo te amo pero

en la cala de un barco en el instante de dar el salto Impaciencia

Innoble impaciencia de saber si eso podrá soportarse

Es probable que todos me juzguen un criminal

guiándose sólo por las debilidades y el aspecto

Ese hombre que según los diarios de la mañana decapitó a su amante

mientras dormía a su lado sollozó en el juzgado

La había asesinado en el cuarto después

en el sótano primero con un cuchillo luego con una sierra

separó la cabeza adorable para poner

el cuerpo en una bolsa lamentablemente algo pequeña

Sollozó en el juzgado

No somos acaso parecidos a las palmas

que crecen unidas florecen y fructifican

para dar una imagen del amor perfecto

El otoño llega con las manos llenas de ilusiones resplandecientes

Qué crimen es ese que me hace sollozar

Mirad mi amor está vivo Muéstrate querida mía

Nada podréis probar La coartada verde como una floresta

Se extiende por el horizonte donde graznan inútilmente los cuervos

Sin embargo en cada árbol hay un ahorcado que se balancea

en cada hoja una mancha de sangre

Qué puede haber peor que el cielo al amanecer o el betún de la tarde

Qué es eso que me impide morder a los paseantes en los bulevares

La amargura que siento crecer en mí puede ser el primer torrente de un diluvio

a cuyo lado el otro parece un vulgar desborde de cloacas

Recuerdo que en mil quinientos cuarenta y uno

cerca de Pavía

cuando me apresaron en la campiña por donde deambulaba

víctima de los primeros efectos del mal

los campesinos no quisieron creerme cuando les dije la verdad

Rehusaron tomarme por lobo furioso

a causa de mi piel humana y Santos Tomases

eternos de la ciencia experimental

cuando les confesé que mi piel lupina estaba oculta

entre pellejo y carne

con sus puñales me hicieron tajos en los miembros y el cuerpo

para verificar mis melancólicas afirmaciones

no me tocaron la cara

espantados por la atroz poesía de mis rasgos

Qué es eso que me impulsa a aullar en las tumbas

qué es eso que me obliga a escarbar irresistiblemente en el polvo

donde duermen los enamorados en descomposición

Qué vas tú a exhumar como si la luz viviente

no tuviera bastante con las heridas de los vivos

Dadme el lenguaje tenebroso de los ajusticiados en la silla eléctrica

el vocabulario último de los guillotinados

La existencia es un ojo reventado Que se me entienda

bien un ojo que hacen reventar a cada instante

el harakiri sin fin Me enfurezco

al ver la calma idiota con que reciben mis gritos

Por eso quiero sacar de las fosas hipócritas

a los fallecidos de muerte violenta con sus pupilas horrorizadas

quiero desterrar a las víctimas de las catástrofes

cuyos esqueletos conservan las posturas del terror

que se adaptan maravillosamente a estos días que corren

Decía precisamente mi vecina que hay

gentes que se tiran al agua

Si soy una bestia babosa a quien el asco del mundo

hace babear sería muy fácil acabar con todo

amor mío amor mío oyes esta blasfemia

No es la palidez del amor no es la palidez de la muerte

sino la de los lobos ésta que hay en mi rostro

No puedo morir a causa de esta flor inmensa

cuyo cáliz no puedo soportar que se cierre

Se ha logrado un notable progreso en materia de torturas

sobre el cobayo que soy

sobre el cobayo salvaje que soy las dos manos

atrapadas en dos puertas

el amor la muerte

y unos hércules abstractos se apoyan sobre las dos puertas

con la tranquila seguridad de un número de music-hall

ejecutado sin ningún esfuerzo aparente

Cómo nunca notaste que mis besos se parecían a las palabras sacrílegas

que son todo lo que queda por decir a los esclavos descuartizados

Cómo nunca notaste que te amo en el instante mismo en me matan

que es siempre la última vez que gozo abominablemente en tus brazos

Tus brazos tan bellos que ahí está justamente

ahí está lo más terrible

Todo tendrá que acabar de modo salvaje

Yo te perteneceré haré arrojar a tu amante a las fieras

O lo haré examinar con engaños por un médico alienista

o bien lo mataré fríamente

amor mío

durante su sueño mientras yace pálido y desnudo

mientras los lobos surgen en torno de los cementerios donde duermen

los bellos días que pasamos juntos amor mío.

tareas semana

historia: erótica en la tercera edad

poema título:
  1. derramo mi sangre en el arco de tu cabello
  2. jueves santo y viernes santo

carta a los Medios de C
  • El PRINCIPADO DE ASTURIAS:tiene CENTROS DESCONCERTADOS
  • LOS DERECHOS DE AUTOR Y EL ROBO MANIFIESTO DEL GRUPO VISIONET
  • POETA
  • SEGUIMOS CON LA GENERACIÓN DEL 27 :LOS QUE UNOS Y OTROS OCULTARON

RICOS QUE SE HACEN POBRES POBRES RICOS LA CRISIS ...LA LOCURA...

 
 
 
El tránsito de una clase a la clase que le és específicamente enemiga es un



la tienda recomienda
proceso muy complejo. (g. lUCKAS)
 

ÓRGANOS DESCONCENTRADOS SE REFIEREN A CUANDO UN FUNCIONARIO NO SABE QUÉ HACE? BIBLIOTECARIOS QUE NO SABEN QUIÉN ES TUÑÓN? IMPOSIBLE

Seguramente que vosotros conoceís este pequeño comienzo bibliotecario. Es decir la Biblioteca Ideal que nos gustaría, así de forma virtual... y alguna vez, tal vez, logremos trabajar para construir la biblioteca de libros con voz.
En ellos sabemos que hay un Hombre que habla.
  • (más abajo están los enlaces) No obstante aquí están estos y hay algunos más, estaría acorde con los estudios que hacemos en este Taller, el de ordenar y clasificar todos los libros que tenemos de forma virtual, digo en algún soporte informático. Así como van estando ordenados en las bibliotecas que disponemos en el taller así como las particulares, estaría el hacerlo en este otro nivel.
Quería haceros una pregunta. Aunque el Taller está siempre entretenido, interesante, etc, no creen que hay miércoles que gustán más que otros...?
La coordinadora
 
De las tareas del Taller para el miércoles 13/03/2013:
 
Sobre las tareas extraordinarias de integrantes y coordinadora, estaría en centrar la propuesta editorial, así como la de empujar cada vez con más fuerza la difusión y sobre todo puesta esta vez en la distribución, es decir la venta de esos libros maravilosos.
Por eso es imprescindible que escribamos a la Consejera de Cultura del Principado de Asturias
. A continuación les añado una propuesta en audio:
Órganos desconcentrados
Archivo Histórico de Asturias
Biblioteca de Asturias "Ramón Pérez de Ayala"
Museo Arqueológico de Asturias
 
 
 

Organigrama de la Consejería de Educación, Cultura y Deporte

Consejera de Educación, Cultura y Deporte
Ana González Rodríguez
Secretaría General Técnica
Cecilia Martínez Castro
Servicio de Asuntos Generales
Servicio de Contratación
Servicio de Régimen jurídico y normativa
Servicio de Apoyo técnico
Servicio de Gestión económica
Viceconsejería de Cultura y Deporte
Alejandro Jesús Calvo Rodríguez
Dirección General de Patrimonio cultural
José Adolfo Rodríguez Asensio
Dirección General de Política lingüística
Dirección General de Deporte
José Ramón Tuero del Prado
Dirección General de Personal docente y planificación educativa
José Antonio Fernández Espina
Servicio de Plantillas y costes de personal
Servicio de Gestión admnistrativa
Servicio de Relaciones laborales
Servicio de Centros
Dirección General de Formación profesional, desarrollo curricular e innovación educativa
Sara Álvarez Morán
Servicio de Ordenación evaluación educativa
Servicio de Formación del profesorado y apoyo a la innovación educativa
Servicio de Alumnado, orientación y participación educativa
Servicio de Formación profesional y enseñazas profesionales
Dirección General de Universidades e Investigación
Miriam Cueto Pérez
Servicio de Gestión Universidad
Organismos autónomos
Centro Regional de Bellas artes
Orquesta Sinfónica del Principado de Asturias
Órganos desconcentrados
Archivo Histórico de Asturias
Biblioteca de Asturias "Ramón Pérez de Ayala"
Museo Arqueológico de Asturias
Órganos de asesoramiento y apoyo
Consejo Escolar del Principado de Asturias
Consejo Asturiano de Formación Profesional
Consejo de Patrimonio Cultural de Asturias
Consejo Asesor de Deportes del Principado de Asturias
Junta Asesora de Toponimia del Principado de Asturias
Comisión de Valoración de Bienes del Patrimonio Cultural de Asturias
Comisión Asesora del Museo Barjola
Comisión de Inversiones con cargo al uno por ciento cultural en obras públicas
Servicio de Inspección Educativa
Modificado el viernes, 01 de febrero de 2013
 

ENSAYOS ARTÍCULOS PRÓLOGOS

  1. REGLAS ORTOGRÁFICAS 
  2. BIOGRAFÍA Y OTRAS COSAS DE CONDE DE ISADORE DUCASSE 
ALDO PELLEGRINI
  1.  
  2.  SE LLAMA POESÍA A TODO AQUELLO QUE CIERRA LA PUERTA A LOS IMBÉCILES 
  3.  EL PODER DE LA PALABRA 
  4. FUNDAMENTOS DE UNA ESTÉTICA DE LA DESTRUCCIÓN 
 CESARE PAVESE  LA SELVA
 
MARTÍN HEIDEGGER  LAS CINCO PALABRAS GUÍA ESENCIA DE LA POESÍA
 
SIGMUND FREUD
los de excepción
los que fracasan al triunfar
los delincuentes por sentimiento de culpabilidad

MARIE LANGER sobre la mujer
 
JOSÉ PORTOGALO
sobre su vida y obra
 
ALFONSO X EL SABIO
 
textos y legislaciones también sobre la lengua castellana
 
LEY ORGÁNICA DE ASOCIACIONES ESPAÑA
 
LOS NUEVOS AMOS DEL MUNDO
 
APRECIACIONES SOBRE EL SURREALISMO

POESÍA CATÁLOGO EN LÍNEA

  1. RAÚL GONZÁLEZ TUÑÓN poema para un niño que habla con las cosas
  2. CÉSAR VALLEJO ESPAÑA APARTA DE MÍ ESTE CÁLIZ
  3. FEDERICO GARCÍA LORCA Poeta en Nueva York
  4. VICENTE HUIDOBRO Altazor
  5. ISIDORE DUCASSE LOS CANTOS DE MALDOROR
  6. UNA SELECCIÓN POEMAS RAÚL GONZÁLEZ TUÑÓN
  7. JOSÉ DE ESPRONCEDA CANTO II A TERESA
  8. JOSÉ DE ESPRONCEDA Selección: Canción del pirata Guerra y Desesperación
  9. MIGUEL OSCAR MENASSA EL VERDADERO VIAJE
  10. ROSALIA DE CASTRO Selección SANTA ESCOLÁSTICA
  11. MIGUEL OSCAR MENASSA EL VERDADERO VIAJE
  12.  OLIVERIO GIRONDO ESPANTAPÁJAROS "no se me importa"
  13. VICENTE ALEIXANDRE ESPADAS COMO LABIOS
  14. "  LA DESTRUCCIÓN O EL AMOR
  15. " SOMBRA DEL PARAÍSO
  16. MANUEL ALTOLAGUIRRE POEMAS
  17. MARIO BENEDETTI ESTA ES MI CASA
  18. LUÍS CERNUDA INVOCACIONES
  19. OLGA OROZCO LA MALA SUERTE
  20. OLGA OROZCO DETRÁS DE AQUELLA PUERTA
  21. OLGA OROZCO............................... ..............ESA ES TU PENA
  22. KAWAFIS SELECC. POEMAS
  23. SOR JUANA INÉS DE LA CRUZ .................. .....................Selección sonetos y otros poemas
  24. OCTAVIO PAZ.............................................. .............ALGUNOS POEMAS
  25. JULIO CORTAZAR TU MÁS PROFUNDA PIEL

Escribir comentario

Comentarios: 0